第一章：大启天子在线卖勾
风是从帐篷缝里钻进来的。
不是那种轻轻拂过脸颊的夜风，是带着冰碴子、带着腐草和兽粪气味的北荒夜风，像无数细针，从破 tent 的裂口、从地面与皮子之间的缝隙、从门口那块挡不住事的破毡里，一齐往里头灌。
萧晏打了个寒颤，醒了。
严格来说，醒过来的不是原来的萧晏。
意识像被一只粗糙的大手从深水里猛地拽出来。先是疼——头颅深处一阵钝痛，像有人拿铁锤从里面往外砸。紧接着是冷。冷得骨头缝都在发酸。再然后是饿。胃袋瘪成一张纸，贴着脊梁骨，每一次收缩都带出一阵发黑的眩晕。
他睁开眼。
头顶是一张勉强撑起来的兽皮，油腻、发黑，几处已经磨出了洞。洞外是墨一样的夜，偶尔有雪粒漏进来，落在他额角，立刻化成冰水，顺着鬓角往下爬。身下是一层薄得可怜的干草，草已经潮了，潮得发黏，潮得发臭。身侧是泥地。泥地中央有一个浅浅的水洼，映着帐篷外一盏极远的火把残光。
水洼里，有一张脸。
萧晏——现在占据这具身体的那个现代人——愣了一下。
那张脸太过分了。
不是“好看”两个字能概括的过分。眉骨浅，眼尾长，睫毛细密得像 Sweep 过墨的羽毛。鼻梁挺直却不硬，唇形偏薄，下唇中央有一道极浅的唇峰。皮肤白得近乎病态，不是宫廷里养出来的那种粉白，是受冻、受饿、受惊之后透出来的冷白，白得能看见底下淡青的血管。最要命的是那双眼睛。即使此刻布满血丝、即使眼眶下有淡淡的青影，那双眼睛仍旧生得极好——眼仁偏深，像浸过水的黑曜石，看人的时候总像带着一层薄薄的水光。
男娘。
这两个字不受控制地从脑子里蹦出来。
不是贬义，是事实。这张脸如果换上女子的衣裳，往青楼最贵的屋子里一坐，能让一半王侯把家底赔进去。偏偏生在了男人身上，偏偏生在了大启皇帝的身上，偏偏此刻这皇帝正缩在北荒漏风的破帐篷里，穿着一件脏得看不出原色的中衣，手腕上还留着绳勒的红痕。
记忆像潮水一样灌进来。
不是一点点渗，是整片整片地砸。
大启。立国一百三十七年的中原帝国。表面上还维持着九州朝贡的架子，实际上内帑空虚、边军缺饷、世家盘根错节。先帝在位末年连着三年灾荒，又赶上西北瘟疫，国力已经被掏空了大半。十九岁的萧晏在这种时候登基。登基三个月，北荒狼部南侵。
狼部。
记忆里对这个名字的恐惧几乎是生理层面的。他们不是传统意义上的草原汗国。再往前推二十年，他们还是北荒深处一群以猎杀、劫掠、甚至食人为常的部族。直到一个叫赫连拓的男人统一了七个氏族，强迫他们学会骑马放牧、学会用铁、学会说一种夹杂着中原词汇的粗糙语言——他们才刚刚从“野蛮”过渡到“游牧政权”的门槛上。门槛上的东西最可怕。他们已经隐约知道皇帝值钱，却还不太懂“值钱”该怎么用。他们知道活人能换粮食、换铁器、换女人，却还残存着把战俘的心肝挖出来祭狼神的习惯。
而萧晏，原主那个萧晏，亲自领兵出征了。
亲征。
一个登基三个月、没摸过几回正经兵符、把兵书当诗文读的十九岁皇帝，非要学史书里那些英主，御驾亲征。结果在瀚河以北被狼部的骑射圈进河谷。三万边军散了两万。御营被冲开的时候，原主还握着那把镶玉的剑，剑刃亮得能照见脸，却连一滴血都没沾上。
他被拖下马的时候在哭。
记忆里那截哭声又尖又细，像被踩住脖子的幼兽。狼部的骑兵笑得很响，有人用马鞭抽他的脸，有人扯他的龙袍。龙袍被剥下来的时候，底下那件雪白的中衣湿透了，贴在身上，把腰线、锁骨、以及过分纤细的腕骨都勾出来。 barbarians 当时就安静了一瞬。不是敬畏。是那种看见罕见猎物时的安静。
然后他就被扔进了这座帐篷。
从被俘到现在，大概过了两天。两天里他只得到过一次水，一次食物——就是此刻手边那块东西。
萧晏低头。
一块窝头。确切地说，是一块已经硬得能砸死人的杂粮疙瘩，表面裂开，裂缝里嵌着沙子和不知名的黑点。一个蛮兵黄昏时掀开帐篷门，骂骂咧咧地扔进来，说的话他听不太懂，大意是：皇帝也得吃屎，吃完别死太早，赫连大王还没看够。
原主当时大概是崩溃过的。记忆的末尾是一片空白的绝望，像墨泼在宣纸上，什么都看不清。
而现在坐在这儿的，是另一个人。
一个前世活了二十七年、在写字楼里加班、在出租屋里吃泡面、在地铁里被挤成扁平的普通人。一个没有系统、没有金手指、没有突然弹出的光幕告诉他“宿主已绑定帝国中兴任务”的普通人。
他等了三个时辰。
从黄昏等到夜深。帐篷外有巡夜的脚步，有狼嚎，有人喝醉后的大笑和女人的尖叫——不知是俘来的还是部落里的。没有光幕。没有声音。没有突然出现的老爷爷。什么都没有。
只有风。只有冷。只有那块咬不动的窝头。
萧晏把窝头拿到嘴边，牙磕上去，发出一声清脆的响。像磕在石头上。他用力咬，下颌发酸，舌尖尝到一点陈粮的霉味和土腥，却连一个牙印都没留下。
胃里那张纸又抽搐了一下。
他放下窝头，把膝盖抱紧。中衣薄，里面几乎没有衬。北荒的九月已经能冻死人。他的手指尖是青的，耳垂是木的，脚指头早没了知觉。再这样下去，不用狼部动手，今晚就能把这个刚登基的皇帝冻饿死在一座破帐篷里。
死了就什么都没了。
这个认知比冷更清楚。
他是穿越者。他知道火药的配方，知道曲辕犁，知道如何用焦炭炼铁，知道如何把一群只会屯田的农民变成能结阵的步兵，知道如何用盐铁官营把世家的血抽干，知道北方那些看似无敌的骑兵最怕的其实是弩阵、拒马和冬天的补给线。他甚至知道——只要他能活着回到中原，活着坐回那张龙椅，大启这具已经开始腐烂的躯体，他有十足的把握把它重新缝起来，然后一寸一寸把北荒从地图上抹掉。
前提是活着。
活着。
这两个字在脑子里反复砸。男人的尊严、皇帝的体面、原主那点可怜的羞耻心，在冻死和饿死面前轻得像帐篷上的雪。
他的目光再次落进那个泥水洼。
水洼里的脸被风吹得微微晃，晃出一种近乎脆弱的艳。唇色因为寒冷而发淡，却反而把那一点天生的红润衬得更明显。领口松开了，锁骨像两弯细细的月。中衣下摆皱着，勉强遮住腿根，却遮不住一截过分白的小腿。
萧晏看着那张脸，忽然明白了自己手里还剩什么。
不是玉玺。玉玺早不知被扔到哪去了。不是名号。在这座帐篷里，“皇帝”两个字还不如一块能啃动的肉。不是武力。这具身体单薄得能被一个蛮兵单手拎起来。
他手里只剩这张脸。
以及这具脸底下、那具被养得过分精致的身体。
最后一条生路清晰得近乎残忍。
卖。
把皇帝的屁眼卖给这些刚从食人习俗里走出来没几年的蛮兵。换一口热的。换一件能挡风的皮子。换今晚不被冻死。如果运气好，再换一个愿意在他身上多停留一会儿的精壮男人——那具滚烫的、带着兽腥和汗味的身体贴上来的时候，至少能把寒气逼出去一寸。
萧晏的脸腾地红了。
不是羞。或者说不全是羞。是一种被自己想法烫到的、近乎荒谬的热。他在心里骂了自己一句很脏的话，又骂原主，骂这个破世界，骂那个不存在的系统。骂完之后，热度并没有退。水洼里那张脸红着，红得像被酒气熏过，眼尾那一点天然的媚意被冷风和窘迫逼出来，看起来竟有几分主动的意味。
他不是断袖。
前世他连男人的手都没牵过。他喜欢女人，喜欢柔软的胸，喜欢长发扫过锁骨的触感。可眼下没有女人。有的只是帐篷外那些喝足了马奶酒、嗓子粗、手里有刀的男人。
尊严和命相比，不值一提。
只要能活着回去。只要能重新握住那根权杖。只要有一天他能站在北荒的废墟上，让这些如今能决定他生死的人跪着叫他陛下——那么今晚被谁肏开，被肏多少次，被肏成什么样子，都不算事。
千人骑，万人跨。
他在心里把这几个字咀嚼了一遍，咀嚼出一种近乎恶毒的平静。到那时候，史书若是要写，就写他是昏君、是男嬖、是把龙体献给蛮夷的耻辱。他不在乎。史书是活人写的。活人需要粮，需要衣，需要边关不再年年死人。一个能让天下人吃饱的屁眼男婊子，也比一个把国家带进深渊的清清白白的皇帝强。
“绝世明君。”他喃喃地、几乎无声地重复了一遍这三个字，然后笑了一下。笑得很浅，浅得像冰面上的一条裂纹。
该动手了。
他先做了一件极具体的事：把那块硬窝头用石头砸开。砸了很久，手指都砸出了血，才敲下来几小块能含进嘴里的碎渣。碎渣含在舌底，用体温慢慢化，化出一点糊状的、难以下咽的粮味。他强迫自己咽下去。胃里那张纸稍微舒展了一点，至少不会立刻抽筋。
然后他整理自己。
这具身体的习惯还在。即使在这种地方，手指仍会下意识地去拢散开的头发，去把领口拉整齐。他停了一下，做了相反的事。他把已经散乱的发又往下扯了扯，让几缕黑发贴着颊侧和颈侧。他把中衣的领口再松开一些，直到锁骨完全露出来，直到胸前那一点浅色的弧度在冷风里微微发颤。他用舌尖舔了舔干裂的下唇，舔出一层水光。最后，他看向自己的手腕——绳痕还在，红得刺眼。他没有遮。
绳痕是一种暗示。
暗示这具身体已经被剥夺过一次，还可以再被剥夺。
第二章：打开新世界的大（肛）门
风仍旧从皮缝里钻。
萧晏把那块砸碎的窝头渣含完最后一点，舌根苦得发麻。胃里那张纸稍微撑开一条缝，却远不够把寒意逼走。脚趾已经木到失去形状，手指弯曲时会发出细微的响，像冻住的枝。
他再次低头，看那摊泥水。
水里的脸白得过分，唇却因为刚才用力咬窝头而裂开一
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